|
|
|
||
|
|
| ||
             |
Eu disse: faça-se um rosto à minha imagem e semelhança, um corpo à semelhança e imagem do desejo. E dei vertentes ao mar, afluentes aos rios, crateras ao sangue. E uni as minhas têmporas às têmporas do lume. Modelo agora as pálpebras, corrijo o itinerário das árvores que sobram da cabeça para os ombros. Afeiçoo o anel dos lábios, fixo as palpitações do fogo. E me disseste: vem. E havia alguns despojos sobre a areia, algumas ressentidas grinaldas no limiar das têmporas. Havia alguns gestos suspensos, um cofre de esmeraldas vermelhas, um torpor nos membros retardados. E havia um colar para as mãos, uma colina para os lábios e uma flor intacta perfumando o silêncio, à beira de indizíveis planícies. Há uma orquídea florindo – teu sorriso. Alegre emanação da terra, folha do vento, súplice auréola do sangue, doce colina e anémona do mar. Agora sei: nascemos do mesmo ventre de espuma. Agora sei teu nome verdadeiro, ó maresia. Pelos teus olhos vejo, em ti me vejo, te vejo em mim. Beber a pupila breve e lábil. Soletrar as sílabas dos lábios. Na minha boca vives, imponderável, ó pérola. Dormes no meu sono de pálpebras abertas – nuas. Semáforo o teu corpo. Uma só luz: vermelho. A lâmpada do sangue ininterrupta mente acesa. Como um punho cravado na medula, uma lua no sangue, um girassol nos rins. Como um votivo pirilampo aceso à flor da pele, ao rés da fala. Não sei medir-te de outro modo: te dispo e visto o tempo todo. Se te despes, um deus contempla, fulminado, a própria criação. Apenas um dos dedos conhece a luva. Só uma pétala convém à rosa. Descalços, os teus pés calçam as minhas mãos. Indivisas, as mãos dividem entre si o que sobra da mesa dos lábios. Despir a água. Morrer de sede. A polpa, a pálpebra dos lábios entreaberta. Há uma ânfora partida na tua boca, uma pupila de álcool nos teus dentes, um fio de vinho espesso na tua língua. Num cálice me ofereces todo o teu vinho, ó ânfora. Há uma linha de terra e mar na tua boca. Deixa que eu seja a âncora. Sê tu porcelana das águas. A face contra a face. O pulso contra o pulso. A pérgola do leme a pino e a prumo. A cúpula, a cópula. O nome da rosa. Abismo ou sorvedouro. Na líquida arena desembolado morre o touro. Folheamos agora dicionários cada vez mais breves. De noite, os teus cabelos emigram como espigas de incenso. Há gerânios pisados entre os dedos, dálias virgens sufocadas na epiderme. As palavras só conhecem o limbo, a rigorosa película da sede. Há um rio que é foz e fonte de outro rio. Oblíqua ponte – o mar. Inclina-te: cede ao poder do orvalho. Para morrer não era necessária a morte. Bastava o teu corpo. A ti eu dei tudo. A minha vida. A minha morte. Só o luto corrompe. De amoras maduras não te falo – trago-te o verão num cesto de morangos e papoilas, um candelabro de medronhos para as pulsões do inverno. Digo-te: a morte não nos pertence. (reprodução autorizada pelo autor) |
||
