O Guerreiro Decapitado

Romance

José Leon Machado

Edições Vercial

Ao Professor Amadeu Torres

PREFÁCIO

Escrevi a primeira versão de O Guerreiro decapitado em 1993. Desconheço a data exata em que o iniciei. No meu diário dessa época lê-se a informação de que em finais de julho faltava apenas o último capítulo. Devo ter terminado pouco depois.

A ideia para a história creio que começou a desenhar-se nas aulas de História da Língua Portuguesa lecionadas pelo Professor Amadeu Torres na Faculdade de Filosofia de Braga que eu frequentei no ano letivo de 1990-1991. O estudo dos substratos linguísticos indo-europeus relacionados com a cultura castreja cativou-me desde logo. A visita a Mérida, capital da Lusitânia, em 1991 e a lecionação do Latim no estágio pedagógico (1991-1992) despertaram-me o interesse pela Romanização da Península Ibérica. Fui entretanto colocado numa escola de Chaves e aí comecei a escrever o romance. As aldeias transmontanas que entretanto conheci ajudaram-me a formar uma ideia do cenário do castro onde nasceu o protagonista da história.

O título que lhe dei, e que se manteve até meados de 1995, foi O Vale de Nábia. O escritor João Aguiar, a quem eu tinha enviado uma versão passada a computador, tinha-me sugerido algumas alterações e uma delas dizia respeito ao título. O Guerreiro Decapitado é pois da sua responsabilidade. Tirando o título, não fiz qualquer outra alteração. Entretanto, fui perdendo o interesse pela história de Bórnio, quer por falta de editor, quer porque andava na altura com outros projetos, nomeadamente a tese de mestrado e a redação de um novo romance, A Forma de Olhar. Só em 1998, quando surgiu a possibilidade de o publicar na editora Campo das Letras, é que me debrucei sobre ele e procedi a uma série de alterações.

O romance viria a ser publicado em 1999, seis anos depois de ter sido escrito, e tinha já pouco a ver com os meus interesses naquele momento. O livro é ingénuo, com algumas falhas no enredo e no estilo próprias da pouca experiência do autor. Apesar disso, foi bem recebido e não me lembro de ler ou ouvir críticas negativas, nem de simples leitores, nem de gente ligada às letras. Vários amigos foram-me dizendo que o romance merecia ser continuado.

A ideia de redigir uma segunda parte ocorrera-me várias vezes, mesmo antes da publicação. Cheguei a fazer esquemas e resumos de alguns capítulos. Passar-se-ia em Aquae Flaviae, ou seja, Chaves, e andaria à volta da construção da ponte romana. Mas o projeto foi sendo adiado, por falta de vontade, por falta de tempo, e porque a vida de outras personagens para contar se foi interpondo.

Em 2011 pediram-me para adaptar a obra ao teatro. Esse trabalho despertou-me de novo o interesse pelas personagens e, logo que terminei a adaptação, redigi em poucos dias um capítulo que daria origem à segunda parte. Não recuperei a ideia de centrar a ação em Aquae Flaviae, mantendo a paisagem de Brácara Augusta.

Alguns dirão que poderá haver lugar a mais uma continuação. Não duvido. O que duvido é da minha determinação para a escrever.

Esta nova edição contém a primeira parte, publicada em 1999 com algumas alterações, sobretudo a nível do estilo, e a segunda, escrita totalmente de novo. Para que não destoasse, procurei manter o tom ingénuo e o ritmo. Cabe ao leitor ajuizar se valeu a pena fazer reviver as personagens que há muito pairavam no limbo da existência ficcional.

José Leon Machado

Chaves, 21 de outubro de 2011

PARTE I

LIVRO I

Pentóvio descera à urbe com duas cabras presas por um atilho. Acompanhava-o o filho, um pouco à frente a divertir-se, agarrando pedras e lançando-as para as urzes à margem do carreiro onde rumorejavam répteis assustadiços. Boilo, o cão, ia ao lado cheirando ervas e fetos. Os carvalhos à volta deitavam uma folhagem tenra num regresso à vida, enquanto o tojo transmutava as encostas de amarelo.

Largaram ao romper da manhã, mal dizendo adeus à família e aos vizinhos, ainda a rebolarem na enxerga da choupana indecisos entre erguerem-se e conquistar o dia ou ficarem a refastelar-se no calor dos corpos e da palha.

Pentóvio caminhava taciturno, entrecortando o silêncio para admoestar os animais a andar mais depressa. Ainda era frio por março e pai e filho resguardavam-se com jaleca em pele crua de carneiro. Calçavam alpercatas com resguardo de pele de ovelha até ao joelho; as bragas cobriam o resto. Armas não levavam por nessa altura o imperador haver decretado a pax augusta. Proibiu-se o porte de gládios aos povos submetidos dentro das cidades. O que fosse apanhado era julgado e sujeito a flagelação pública. Vergonha que ninguém desejava passar.

Sentia-se estrangeiro na própria terra onde nascera, sem direitos nem terras. Tudo pertencia agora aos Romanos. Pentóvio recordava-se, ainda miúdo, de seu tio Bórnio ter sido assassinado por eles. Fazia parte da resistência dos Brácaros ao domínio de Roma. Bórnio descia com os companheiros dos montes e atacava o povoado que os colonos latinos e os veteranos das legiões iam construindo numa colina. Roubavam animais, furtavam víveres, raptavam mulheres e crianças, apunhalavam dois ou três homens, incendiavam os tugúrios e refugiavam-se nos outeiros de carvalhos e sobros. Aí sobreviviam com os despojos dos assaltos e a caça ao coelho e à perdiz. Apanhou-os um dia um propretor, nomeado por Augusto, em missão na Galécia com duas coortes a guardarem-lhe a retaguarda. Foi um dia sombrio para os Brácaros quando os Romanos, de saios, armados e protegidos pela aquila, os encurralaram numa encosta. De nada servia um bordão contra pilos e hastas. Arrastaram-nos para o povoado e aí definitivamente destruíram a resistência dos autóctones à colonização romana entre Catavo e Durius. Trinta e dois homens da tribo dos Brácaros foram executados diante dos seus familiares, suplício e condenação para bárbaros traidores.

Os chefes das gentilidades acordaram a paz, receosos de mais morte. E deixaram os Romanos sossegados na construção de uma nova cidade e na exploração das terras férteis do vale. Habituaram-se à sua presença tentando viver como até aí: em pequenos aglomerados de casas em granito de chão térreo e telhado de colmo, a pastorear as cabras e ovelhas pelas fragas. Falavam a sua língua, tinham as suas festas e os seus deuses. E os Romanos nem davam pela sua presença, exceto quando ambas as partes precisavam de trocar produtos ou serviços. De resto viviam de costas voltadas.

Algo, porém, começava a minar a mentalidade tribal e o comportamento de certos membros. Não podendo desenraizar o modus vivendi celta das gentes adultas, a civilização romana era aos jovens que atraía. Muitos abandonavam os castros dos seus ancestrais seduzidos pelo brilho da urbe que crescia na colina e a ela se entregavam, ora como ajudantes de artífice, ora para trabalhos pesados na construção do templo a Júpiter Máximo e do forum, e até como criados de senhores ricos nas vilas que começavam a aparecer por todo o vale.

Pentóvio não se deixara cativar por esse esplendor. Preferia olhá-lo de longe, sentir-lhe o cheiro sem o provar, pois o que os deuses dão também o tiram. Não era costume entre os Romanos envenenar os próprios familiares? Entre os Galaicos um membro da família era sagrado. Banido seria aquele que, por obras ou por palavras, ofendesse um dos seus. Mas nunca assassinado como um inimigo. Que civilização traziam os invasores não o percebia Pentóvio, educado na lei celta a que os outros chamavam ignorância e barbárie. Tudo mudava, os do seu povo aprendiam a língua estrangeira, muitos sacrificavam aos deuses pagãos e vestiam túnica. Coisa ridícula, na verdade, as vestimentas desses Romanos. Vestiam-se como mulheres e assim passeavam nas praças. Havia Brácaros agora que rasgavam as bragas e, para andar à moda, enfiavam-se naqueles pedaços de lençol sem costura. Um balanço, um pé em falso e ficavam nus no meio da via. Homem sem bragas é mulher, ou dela comunga os atributos.

Para lá dos quarenta, Pentóvio mostrava-se ainda forte. O cabelo comprido prendia-o atrás em crina de cavalo. A barba vasta era de um castanho escuro que costumava enervar os Romanos, talvez devido a reminiscências frustrantes do tempo de Aníbal e de Viriato. Não compreendia por que razão os invasores rapavam todos os dias o cabelo das faces. Pareciam frangos depenados. Entre os Brácaros, ter barba era sinal de maturidade e prestígio público. Um rapaz tornava-se adulto quando os pelos da cara começassem a despontar. E era toda uma vida a tratar, a aparar, até à imponência de umas barbas brancas de ancião. Só as mulheres não tinham, malgrado o bigode de algumas. E os Romanos eram-lhes semelhantes na palidez.

Pentóvio acordara dos pensamentos sombrios e magicava na melhor forma de trocar as cabras sem prejuízo e com certa margem de lucro. Não gostava de descer à urbe. Por necessidade o fazia, duas vezes por mês, que no povoado faltava a farinha e outros géneros. Como não tinha besta, de regresso carregaria o saco às costas pelo monte acima. Trazia o filho, não só para o ajudar a transportar as miudezas, mas também para aprender a lide.

Do rebanho apascentava trinta cabeças. Na família eram cinco: Âmia, a esposa, duas raparigas e aquele filho que o acompanhava. Os seus vizinhos e irmãos traziam a família maior do que o rebanho, com dez e quinze filhos. A ele os deuses não quiseram dar mais. Primeiro vieram as duas meninas, depois o rapaz. Para isso sacrificara à deusa Eleana um cordeiro. Mas valeu a pena. A mulher é que secara depois daí. Tanto fazia. Filhos traziam preocupações e penas. Sobejavam-lhe os três. As moças precisavam de marido, ou qualquer dia havia desgraça. O escalavrado do filho do vizinho Adaeso rondava-lhe Colena, a mais velha. Mas por si não a levava. Onde iria o pobretanas do pai arranjar cinco cabras para lhe dar em troca da filha? E de pão e água não lhe fazia a boda. Bom partido era Médamo, o filho do chefe. O que se segue é que a rapariga não gostava dele. Dizia-o estúpido demais para seu marido. E, se saísse ao pai, muito escorreito do juízo não seria. Em vez de governar o castro e zelar pelos seus direitos junto dos Romanos, Reburro passava os dias com a gaita a tocar à porta de casa. Os filhos trabalhavam para si, com o rebanho pelo meio das matas e das fragas. Era sem dúvida o mais abastado do povo de Eleanóbriga, mas também o menos apto para o cargo que ocupava. E ninguém podia destituí-lo. Vinham logo os Romanos saber o que foi e o que não foi. Nos velhos tempos, o chefe era o mais forte e o mais capaz, escolhido dentre os melhores guerreiros. Agora eram os Romanos que o nomeavam dentre os mais pacatos da aldeia. E sem autorização em caso de morte, não podiam escolher outro. Na morte de Pêntio, pai de Pentóvio e penúltimo chefe, optaram os Romanos por Reburro, mesmo sem o acordo do próprio conselho de anciãos. Escolheram-no porque lhes pareceu indolente e inofensivo. O povo foi obrigado a aceitar. Antes um dos seus que um de fora, pensaram. E ele ali está, há anos a tocar gaita, sempre sorridente e afável a quem passa ou a repetir vai-se ver isso quando alguém reclamava uma decisão administrativa ou justiça urgente. Nunca decidia nada e o melhor seria cada qual remediar por si o problema. Limitava-se, como chefe, a presidir aos casamentos, funerais e festas religiosas. E isto porque obrigavam os ritos. Por vontade dos deuses ou dos Romanos, era o chefe e deviam-lhe respeito e consideração. Obediência agora era aos Romanos.

Pentóvio vivia numa indigência que envergonharia qualquer cidadão do Império. Quem ia gerindo os haveres da família era Âmia, a esposa. Fora bonita, notando-se em certas linhas do rosto indícios da anterior beleza que o tempo foi curtindo. Era da tribo dos Ebosocos, habitantes da nascente do Catavo. Pertencendo os Brácaros e os Ebosocos ao povo Galaico, não raro acontecia celebrarem-se casamentos entre ambos. A mãe de Pentóvio descendia dos Leunos, povo do norte da Galécia. Seu pai e seu tio Bórnio, ao tempo da resistência à incursão romana, correram a atual província Tarraconense. Como recompensa e prova de amizade, o chefe dos Leunos cedera-lhes duas filhas que cada um viria a desposar.

Após um verão que levou todos os rebanhos com uma febre, Pentóvio abandonou a terra natal e subiu à nascente do Catavo, região mais agreste e fria, mas onde a pestilência não matava o gado. Foi acolhido pelos Ebosocos, naquele tempo com falta de braços para apascentar os rebanhos, não fosse os Romanos terem sequestrado como escravos os mais fortes e capazes. Do saque restaram as mulheres (nem todas), as crianças e uns poucos de velhos que resistiam ainda ao desgosto de verem as suas terras na mão do invasor. Âmia, ainda menina, escapara ao saque, escondida entre as giestas. Chegada a bonança e o conformismo perante o facto da colonização, cada um tentou a vida, refazendo o que perdera. Pentóvio desposara Âmia e regressou a casa trazendo como bens dois pares de cabras. O pai tinha morrido, o chefe mudara, os Romanos construíam uma cidade.

Brácara Augusta. Assim a apelidaram os veteranos das legiões, recuperando o nome antigo da colina e do povo que a habitara e acrescentando um atributo em honra do imperador Augusto. Apenas uma centúria fazia guarda à ainda pequena cidade. A sua fundação deveu-se a razões várias: como entreposto com os pontos estratégicos a norte da Galécia e as províncias a sul; o clima ameno e a fertilidade da terra; o raro povoamento de gente nativa. Povo essencialmente de regime serrano, os Galaicos temiam os vales e as planícies por falta de defesas naturais. Às campinas preferiam as elevações e os outeiros. Não foi difícil para os Romanos recém-chegados instalarem-se no vale e começarem a cultivar e a produzir. Num relance, a periferia da urbe tornara-se numa fértil região de pão, vinho, carne e frutos.

A cidade crescia dentro de uma paliçada de madeira em muito mau estado, restos do velho castro dos Brácaros. Não era reparada por decreto do senado, que proibia toda e qualquer reparação de muralhas ou fortificações em antigos lugares habitados por povos indígenas. Era uma precaução contra possíveis revoltas.

Pai e filho penetraram na primeira ruela da cidade em direção ao mercado. Dois legionários esforçavam-se por sair do atordoamento do sono. A cúria municipal obrigava, apesar da pax augusta, uma patrulha a montar vigia à cidade durante a noite, não fosse Marte tecê-las.

O filho, chamado Bórnio por homenagem ao tio morto, entrara na adolescência. Era magro e alto, olhar esverdeado e astuto como o do pai, face trigueira e cabeleira castanha comprida. Os hábitos agrestes deram-lhe maneiras tímidas e cautelosas perante estranhos. Mostrava-se todavia atento a tudo o que o rodeava. Caminhava ao lado do progenitor sem fazer perguntas, pois as respostas nem o pai as sabia. Olhava apenas e ia registando as formas, as cores, os cheiros da civilização que viera submeter os seus pais e avós. Sendo a primeira vez que descia à cidade, era maravilhado que olhava as ruas e os edifícios, alguns ainda em construção.

Pentóvio, pelo contrário, achava tudo demasiado sujo e malcheiroso; o rosto das pessoas amarelo como quem está doente. Para não molhar as alpercatas nos regos de água imunda, caminhava em bicos de pés e por uma vez tivera mesmo de saltar sobre uma poça fedorenta e escura. Boilo, à frente, regalava-se com as poças e espojava-se na porcaria, malgrado as admoestações dos donos. No castro não havia casas como aquelas, com telhados de barro cozido e janelas de madeira. Mas não cheiravam tão mal nem os habitantes pareciam tão roídos de doença, pálidos e tristes. No castro havia cheiro a animais. Pestilência como a de cadáveres não. E Pentóvio recordou o aroma à giesta florida e ao tojo seco calcado pelo gado no redil.

O campo do mercado pululava de vendedores e fregueses. Para abrir a cidade aos campónios e pastores das redondezas, o prefeito Túlio Vício Marcolino levara a cúria municipal a aprovar a construção de um largo espaço perto do forum. Assim se desenvolvia o comércio e o intercâmbio entre o povo romano e os povos subjugados, levando a um enriquecimento da cidade como centro de uma região vasta e quase selvagem, e amenizando os instintos grosseiros e turbulentos dos nativos.

Pentóvio percorreu com o filho as barracas dos mercadores a ver se encontrava aquilo de que Âmia o encarregou. Ali se reuniam Valobrigenses, Fidueneas, Madequicenses, Calubrigenses e muitos outros. Até Suerbos das margens do rio Límia se podiam descobrir, de cabelos compridos untados com fixador feito de sebo de porco e que exalavam um cheiro repulsivo. Estes traziam queijo para troca, feito com leite de vaca, ao contrário do queijo dos Eleanobrigenses, que era feito com leite de cabra. Pentóvio procurou a secção do gado. Pensava trocar os seus animais por alguns sestércios que lhe permitiriam depois adquirir farinha, azeitonas, sal e peixe salgado. Andava ele nesta lide quando sentiu nas costas uma palmada. Voltou-se e reconheceu Erbuto, seu congénere, que abandonara Eleanóbriga para trabalhar na vila de um senhor romano.

– Pela deusa Nábia! – exclamou o outro. – Pentóvio, tu por aqui?

– Os deuses te abençoem, Erbuto, filho de Cálabo. Pois bom é ver-te no meio desta barafunda.

Deram as mãos em sinal de estima, como mandava o costume e a etiqueta quando dois congéneres se encontravam. Porém, o sentimento que perpassava por Pentóvio era mais de despeito do que de alegria. Para si, um homem que abandonava a sua terra e os seus para trabalhar para os Romanos não passava de um traidor. Como era prudente e resguardado, não deixou transparecer esse sentimento hostil. Fez boa cara ao velho conhecido e com ele arrancou numa conversa aparentemente jovial.

– Que fazes por cá? Estavas farto dos montes e vieste espairecer até à civilização? – perguntou Erbuto.

– Ora, ora! – respondeu Pentóvio. – Os Romanos não têm nada de que eu precise. Por mim evitaria descer até aqui.

– Então que vieste cá fazer?

– Trocar uns animais.

– Dizes que os Romanos não têm nada de que precises e vens trocar umas cabras?

– Troco-as com os do meu povo, não com os Romanos. Estes até de longe são repelentes e ninguém se lhes pode chegar ao pé com o cheiro a fossa e aloés.

– Não tenho notado nada – disse Erbuto ironicamente.

– Pois sim, a ti, que com eles vives, certamente o aroma te passa despercebido.

Erbuto riu-se e respondeu ao sarcasmo do montanhês:

– Antes o cheiro a aloés do que o fedor a esterco de cabra.

Pentóvio mordeu a língua para não afetar incómodo pela provocação do outro e desencaminhou a conversação:

– Disse-me teu pai Cálabo que agora trabalhas nas propriedades de um romano.

– Oh!, sim – aquiesceu Erbuto todo vaidoso mostrando um ar superior e distinto que nele se tornava quase ridículo.

– Consta-se – continuou Pentóvio –, que os Romanos tratam muito mal os escravos.

– Sim, é verdade. Os escravos andam quase sempre ao ritmo do chicote. Mas eu não sou escravo. Sou um homem livre. Como deverias saber, os Romanos não fizeram escravos entre os Brácaros. Ordens do senado, ao que por aí se diz. Por isso ninguém pode obrigar-me a fazer o que eu não quero.

– Mas se não és escravo, em que te ocupas?

– Sou o responsável pela vila frutuária.

– Pela quê?

– É o local onde se guardam os cereais, os frutos e o vinho. As tulhas.

– Ah!, as tulhas.

– A vila onde eu trabalho tem uma grande extensão. Posso dizer-te que o número de escravos a laborar nos afazeres agrícolas passa dos dez, além dos que se ocupam da casa do romano. Hoje vim ao mercado trocar uns sacos de cevada por um vitelo. O meu patrão vai dar uma festa ao procurador do imperador e parece que vão assar o bicho. E que tal a vida em Eleanóbriga? O nosso chefe?

– A tocar gaita, como sempre.

– Um pândego.

– Um pobre diabo, é o que é.

– Um pobre diabo com algo de seu. É verdade: Ele não tem um filho da idade da tua mais velha? Bem que os podias casar.

– Eu bem queria. Ela é que não está muito inclinada para essas bandas.

– Era um bom casamento. E depois, se tivesses um neto, podia ser o chefe. Isto, claro, se os Romanos autorizassem. O poder voltava aos do teu sangue.

– O futuro sabem-no os deuses. Por este caminhar, não haverá nas povoações gente para governar. Todos partem, preferindo trabalhar para os Romanos. Para que servirão os chefes depois?

– Dizes certo – acrescentou Erbuto para cortar a conversa que já não lhe agradava. – Este que aqui tens é teu filho, não é?

Tinham-se esquecido do moço que, enquanto o diálogo decorria, pasmava para todos os lados do mercado. Nunca vira tanta gente. Nem mesmo no funeral da avó Amínia, esposa do velho chefe. A gritaria e a algazarra eram também de pasmar. O pai pôs-lhe a mão no ombro e apresentou-o a Erbuto:

– É o meu filho Bórnio.

– Crescido, o rapaz. A última vez que o vi gatinhava ainda. Está quase um homem. É uma pena, é realmente uma pena estragares o moço por aquelas fragas atrás do rebanho.

– Então o trabalho estraga-o? – inquiriu Pentóvio com zombaria.

– Não estraga. O que estraga é a vida agreste e dura. Estás a fazer dele um selvagem.

– Ora, ora! Eu sempre fui pastor, meu pai foi pastor, o pai dele também. Porque haveria de meu filho deixar de sê-lo?

– Porque os tempos são outros. Os Romanos vieram mudar tudo. Há pastores a mais e tu sabes isso melhor do que eu. Quanto te vale uma cabra? Dez sestércios? Onze? E que compras com isso? Um punhado de azeitonas e pouco mais.

– Falas por Nábia, a que tudo conhece. Porém, é a nossa vida; é a única coisa que sabemos fazer. Além disso, não gostaria de perder a minha liberdade trabalhando para os orgulhosos dos Romanos que nos tratam como animais.

– Estás a ser mais orgulhoso do que eles. Não são tão maus como lá pelas serras se conta. Eu não tenho queixa. Tratam-me muito bem, como o que quero e trabalho o que posso. Devemos esquecer o que eles fizeram aos nossos pais. Não podemos ignorá-los, fingir que não existem, porque eles estão aqui na nossa terra e são mais poderosos do que nós. O meu patrão muitas vezes me diz: «Agradecei aos deuses por César vos ter libertado da escravidão da ignorância e do isolamento!»

– Antes éramos felizes; agora...

– Não me digas que não és feliz com a tua família, a tua mulher e os teus filhos! E depois, não sei que espécie de felicidade é a que existia antes, com as tribos e as gentilidades em eternas guerrinhas de família, questiúnculas de terras, pactos quebrados por causa de mulheres e os massacres por uma cabra que resolvia ultrapassar os marcos de um pasto. E eram todos do mesmo povo! Foram os Romanos que acabaram com essas misérias.

– Não compreendes, porque esqueceste a tua origem. Nós éramos Brácaros, do grande povo dos Galaicos. Agora nem sei quem somos. Às vezes penso até que os nossos deuses nos abandonaram.

– Falemos do teu filho. Quero propor-te uma coisa. Deixa-o vir comigo. O meu patrão precisa de um rapaz que saiba tratar de animais.

– O quê? Nem pensar!

– Ora, Pentóvio, filho de Pêntio, não prejudiques o rapaz. O futuro está cá em baixo e não lá em cima, nos montes onde vos refugiais com medo do Sol.

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Título: O Guerreiro Decapitado

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Edições Vercial, Braga, 2012-2019

3.ª edição revista e aumentada

ISBN: 978-989-700-083-6

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