Novas Histórias de Natal

José Leon Machado

e

Fernanda Macahiba

Edições Vercial

ÍNDICE

– Natal no capim

– Presentes de Natal

– A turca

– Interstício naval

– A menina e a rosa

– Esperança

Natal no capim

José Leon Machado

– É preciso pôr essa cambada fora do aquartelamento. A inatividade amolece e é fonte de conflitos. O sargento Amorim ainda ontem me veio reportar uma briga entre duas praças por causa de uma cerveja.

– Não eram do meu pelotão – protestou o alferes Peixoto.

– Nem do meu – atalhou o alferes Miranda.

– Não sei se eram nem se não eram. É um pormenor de somenos importância. Se fosse a dar atenção a todas as brigas entre a soldadesca, não fazia mais nada do que redigir participações e aplicar castigos. Nós estamos aqui para defender o território e dar cabo dos turras. Todos os dias sou pressionado pelo comandante do batalhão a apresentar resultados. E os senhores sabem disso. As chefias militares, o governo, a população branca, querem sangue, mortos, prisioneiros, cubatas em chamas, material de guerra apreendido. Ora, desde que cá chegámos há seis meses, tirando umas escaramuças no mato sem consequências, nada mais aconteceu digno de figurar num relatório. O major tem andado a insinuar que nós estamos aqui numa peluda e que não cumprimos as ordens que nos são dadas.

Houve alguns comentários indignados.

– Sim, eu sei que isso é injusto – disse o capitão a acalmar o seu estado maior. – Temos feito o que podemos. Mas não é suficiente. Por isso, tirando o pelotão que ficará de guarda às instalações, toda a gente irá para o mato durante dois dias.

Os oficiais entreolharam-se. Era usual sair apenas um pelotão de cada vez.

– Alguma operação importante? – arriscou perguntar o alferes Torrão.

– Todas as operações são importantes. Mesmo as de rotina.

– Quando partimos?

– Saída na manhã do dia 24 de dezembro e regresso no dia 26.

O alferes Peixoto lembrou que a patrulha recairia na noite de Natal.

– Estamos em guerra. E segundo informações dos serviços secretos, é nesses dias que os turras gostam de sair das tocas. O ano passado atacaram vários destacamentos e mataram ou feriram alguns homens. Descuido nosso. Desta vez, o major não quer surpresas e ordenou que fôssemos nós dar-lhe cabo do Natal. Se é que o celebram.

Todos ficaram desgostosos com a notícia. Não agradava a nenhum passar o Natal no mato com a ração de combate.  Ainda para mais sabendo que os camaradas do pelotão de guarda ficavam no bem bom, com bacalhau e vinho para a ceia.

– E não podemos antecipar a operação dois dias? Estaríamos aqui no final do dia 24... – sugeriu o alferes Miranda.

O capitão Cardoso sorriu com sarcasmo e disse:

– É de génio a sua ideia, ó Miranda. Não sei como não me passou pela cabeça... Bem, meus senhores, estas são as vossas ordens.

E destribuiu por cada oficial uma folha de papel com diversas coordenadas.

– Regressem todos vivos. E para isso, olhos e ouvidos atentos. Os turras não esperam que saiamos nestes dias e temos o fator surpresa a nosso favor. Tragam-me resultados.

Na manhã do dia 24, o primeiro, segundo e quarto pelotões, após a formatura partiram para o mato devidamente equipados: mochila com ração de combate para dois dias, cantil cheio, cartucheiras atestadas de munições, granadas de mão, munições de morteiro e muita contrariedade.

– Não é justo! – protestava o Lanhas a meio da coluna que avançava pelo capim em direção a norte. – O terceiro pelotão fica a gozar no aquartelamento enquanto nós arranhamos no mato.

– Sobra sempre pró mexilhão – replicou o Ferreira atrás.

– Caluda! – ordenou um dos furriéis. – Em marcha não se fala. Ou querem avisar os turras?

– Mal pusemos os pés fora da Matumba, eles ficaram logo a saber, meu furriel – comentou o Lanhas.

– Caluda! Já disse.

Cerca de oito quilómetros depois, o alferes Torrão ordenou alto aos homens da frente. Postou uns quantos de guarda ao perímetro e mandou os outros descansar.

O Ferreira estendeu as pernas debaixo de um cajueiro, desceu a mochila das costas e, da ração de combate, escolheu uma lata de sardinhas. Procurou a chave de metal para a abrir. Ou perdera-a, ou não lha deram.

– Ó Lanhas, empresta-me a tua chave para abrir esta porra.

– Não a tenho – disse o camarada vasculhando o fundo da sua mochila. – O cabrão do vagomestre diz que já não há chaves pra ninguém. O exército gasta mais dinheiro nisso do que em munições. Quando usarmos uma, devemos guardá-la para a próxima vez.

– Isso é fácil de dizer. A porcaria da chave fica enrolada na tampa da lata e já uma vez cortei um dedo a tentar retirá-la.

– Usa as unhas. Ou então a ponta da baioneta. Mas que o furriel Paiva não te veja. Na última patrulha disse-me que a baioneta é para matar turras, não para abrir latas.

O Ferreira procurou a baioneta no cinto e cravou a ponta na lata, fazendo-a avançar pelas bordas. As sardinhas ficaram bastante maltratadas. Depois da operação, serviu-se da ponta para comer o conteúdo.

– Sabe a merda de peixe! – comentou.

– Faz de conta que é bacalhau – replicou o outro lambendo a gordura dos dedos que mergulhara numa lata.

À volta, os camaradas, instalados à sombra, descansavam e comiam. O alferes, contrariando as normas, juntara-se à parte com os três furriéis partilhando acepipes que o cozinheiro lhes preparara antes de saírem do aquartelamento.

– Aqueles malandros têm direito a ração especial – comentou o Lanhas apontando o grupinho dos graduados. – Aposto em como um deles traz vinho no cantil.

– Deixa-os lá. Se um turra os descobre ali bem juntinhos e lhes manda uma granada, lerpam os quatro.

O Lanhas mostrou os dentes encavalitados. Atirou com a lata vazia, o que era contra as normas, pois não deveriam deixar indícios por onde passavam, e perguntou:

– Quantas cartas recebeste?

– Cartas nenhuma. Aerogramas três.

– E que tal?

– O costume. Não falavam do Natal. Eu mandei uma foto-postal minha a desejar as boas festas, uma para a minha mulher e outra para a minha mãe.

– Com o atraso dos correios, hão de chegar lá para janeiro.

– Os aerogramas que recebi tinham data de novembro. Foram escritos há mais de um mês. Os carteiros não querem saber de nós.

– Não dão com o sítio... Puta de guerra! Estamos aqui há meses e não vimos um único inimigo.

– E querias melhor? O tempo vai passando e, quando mal dermos conta, estamos em casa sem um arranhão.

– Pois, daqui a ano e meio. Cada dia é como se fosse uma semana. Estou sempre a olhar para o relógio e os ponteiros mal se mexem.

– Deves olhar menos vezes e deitar a alma ao largo.

– A alma ao largo? Para onde? Para o capim?

– Sempre há as bananeiras, as lianas, os embondeiros...

– Bem, vou pôr o bacalhau de molho antes que o alferes mande avançar. Toma-me conta da arma.

O Lanhas ergueu-se, sacudiu o pó do camuflado e afastou-se dois passos a mijar para um arbusto. O Ferreira reparou num escaravelho junto à bota esquerda e pôs-lhe a lata vazia em cima, encurralando-o. Quando o alferes interrompeu o descanso do pelotão e deu ordens para prosseguirem, ele deu um pontapé à lata e libertou o inseto.

Percorreram mais dez quilómetros, através do capim pontuado de cajueiros, acácias e árvores de pau-ferro. Avançavam em silêncio, para não darem sinal da posição aos guerrilheiros. Com o cansaço e o calor, os soldados deixaram de olhar à volta e caminhavam como autómatos. Só os graduados é que pareciam manter-se atentos ao movimento e aos sons da mata.

Ao pôr do Sol, chegaram a uma senzala, ou ao que restava dela.  Tinha sido queimada um ano antes pelos portugueses. Os habitantes que não conseguiram fugir foram massacrados. O alferes pediu para avançarem com cautela. Nos destroços de uma palhota encontraram os restos de uma fogueira.

– Os turras estiveram aqui – concluiu o alferes Torrão.

– Há quanto tempo? – perguntou o furriel Paiva.

– Há menos de um dia, talvez... Chama o Lanhas. Ele percebe mais disto do que nós.

Foi chamado o soldado Lanhas, que analisou a fogueira.

– Aqueceram o café aqui, meu alferes – disse ele mexendo nos carvões com um dedo.

– Aqueceram quando?

– Na minha terra, o café aquece-se de manhã...

– Deixa-te de tretas e responde ao que te perguntei.

– Sim, meu alferes. Mas não precisa de se assaltar.

– Exaltar, meu palerma. É exaltar que se diz.

– O meu alferes é que é o doutor... Eu mal sei escrever o meu nome. A professora da escola era uma puta que passava o tempo a gritar com a gente e a dar-nos porrada de criar bicho. No inverno sempre nos aquecia. Mas nos dias de calor...

– De que raio estás tu a falar? Eu só te perguntei há quanto tempo é que a fogueira foi utilizada.

– Pronto, meu alferes. Não se assalte. Eu tenho cá para mim que os gajos estiveram cá hoje. E como devem ter pensado que não saíamos por causa da consoada, nem se deram ao trabalho de disfarçar a fogueira com terra.

– Lopes, Paiva, Teixeira, organizem a segurança da senzala – ordenou o oficial.

Os soldados obedeceram contrariados aos furriéis. Queriam estender as pernas, tirar as botas, comer alguma coisa e dormir.

O Lanhas voltou para junto do Ferreira e comentou:

– Os turras devem ter passado por nós há algumas horas e, ou não nos detetaram, ou ignoraram-nos. Cheira-me que os que ficaram no aquartelamento vão ter hoje uma visita do Pai Natal com uns presentes bem luminosos e barulhentos.

– Antes eles que nós – retorquiu o Ferreira de G3 em posição de tiro apontada ao capim ondulante.

Anoiteceu e o alferes achou por bem afastar o pelotão da senzala. Encontraram um campo de mandioca abandonado e cada um instalou-se como pôde. A noite estava quente e não havia necessidade de armarem as tendas. Tinham apenas de ter cuidado com os insetos, as cobras e os inimigos. Cada homem faria um turno de duas horas de guarda.

– Quem for apanhado a dormir no posto carrega o morteiro – avisou o alferes.

Ninguém queria carregar a base do maldito morteiro e por isso todos se esforçaram por não dormir no seu turno.

– Rico Natal! – exclamou o Lanhas decalçando as botas.

– Porra! Tira os pés daqui. Estragas-me o apetite – protestou o Ferreira ao lado.

O outro enfiou o nariz numa das botas e disse:

– Que queres? Cheira a bacalhau. Sempre dá para enganar o gosto.

– És um porco, Lanhas.

– Olha o senhor fidalgo! As tuas botas cheiram a quê? A rabanadas? Tira-as para a sobremesa.

O Ferreira riu-se. Aquele tipo, mesmo nas maiores adversidades, não perdia a boa disposição.

Comeram mais umas latas da ração de combate e estenderam-se sobre o pano de tenda a olhar o céu estrelado. O Ferreira estava sorumbático. Era a primeira vez que passava o Natal longe da família, aliás como quase todos os seus camaradas. Lembrou-se da Arcília, a esposa, do Marco, o filho, da mãe e das irmãs, todos à volta da mesa a comer as batatas e a postazinha de bacalhau com azeite e um dente de alho. Quase sentia o sabor na boca. No ar, o cheiro a pinhas a assar na lareira.

– Do que mais gostas no Natal, ó Lanhas?

– De jogar à sueca.

– À sueca?

– Sim. Em minha casa joga-se às cartas a noite toda de consoada. Os que perdem, dão o lugar a outra equipa e são obrigados a beber dois copos de vinho fino. Pela madrugada, estamos todos bêbedos.

– E quantos sois?

– Depende. Além da família, e na minha casa somos nove, vão aparecendo os vizinhos e alguns amigos. E tu do que mais gostas?

– Sou de uma família de mulheres e elas não gostam de cartas. Depois da ceia, passam uma boa parte da noite a contar casos de almas penadas.

– Brrr! E tu gostas disso?

– Quando era rapaz, pelava-me de medo. Mas agora veio-me uma grande saudade de ouvir aqueles disparates enquanto partia pinhões na pedra da lareira e sujava os dedos com a fuligem acastanhada que eles botavam depois de os retirar da pinha assada. Esses pinhões e essa fuligem acho que eram o melhor do Natal.

– Se meteres o dedo no cano da G3, talvez encontres alguma fuligem.

– Vai-te catar!

– Não queres mais um bocadinho de cheiro a bacalhau?

– Pouco barulho! – ordenou uma voz abafada de alguém ali perto. Devia ser um dos furriéis.

De súbito ouviram-se ecos de tiros e de explosões ao longe.

– Eu não te dizia? – comentou o Lanhas. – Os que ficaram no bem bom estão a receber os presentes do Pai Natal.

Na manhã seguinte levantaram o acampamento e avançaram para ocidente. O objetivo era um ponto no mapa onde haveria outra senzala abandonada. O furriel Paiva sugeriu ao alferes que voltassem ao aquartelamento, pois a companhia poderia estar a precisar de reforços. O alferes disse que as ordens não eram essas e que prosseguiriam com o plano previsto.

– Este gajo – comentou o Paiva para o Teixeira – é uma besta.

– Cala-te, que ele pode ouvir – recomendou o outro.

– Detesto incompetentes.

O Paiva tinha ressentimentos contra os oficiais pelo facto de, no Curso Geral de Milicianos em Mafra, ter saído apenas graduado em furriel. A razão, segundo lhe explicou o instrutor na altura, devia-se ao facto de não ter perfil para oficial. Ele, todavia, achava que era simplesmente porque não arranjara um padrinho. E ficava indignado quando recebia ordens de alguém que lhe era inferior em competência.

– Se não fôssemos nós, o pelotão já se tinha perdido no mato – acrescentou. – Nem um escalímetro sabe usar.

– Não exageres! – censurou o Teixeira. – O Torrão não é assim tão mau. Há bem piores que ele.

Passaram o dia em marcha lenta pelo capim, uma noite mais a ver as estrelas e outro dia de regresso à base. Ficaram impressionados com o que viram. A casa dos oficiais, a cozinha, o refeitório e as arrecadações tinham ido pelos ares. Só as casernas das praças, entrincheiradas, escaparam ilesas. A Companhia de Caçadores sempre tinha recebido a visita do Pai Natal. Do ataque resultaram, além dos danos nas instalações, um morto e doze feridos, sete em estado grave. Do lado dos guerrilheiros, nada se sabia. Nas imediações apenas encontraram restos de sangue. Se morreu algum no ataque, os do bando levaram os cadáveres.

– Estávamos a comer o bacalhau na noite de consoada – explicou um soldado ao Ferreira e ao Lanhas quando eles entraram – e de repente começam a chover morteiradas e mísseis.

– Mísseis?

– É verdade! Os gajos agora até mísseis têm. Encontrámos os invólucros no mato. Fabrico soviético. Pelo menos foi o que disse o capitão, que entende dessas coisas. Eu meti a minha posta de bacalhau no bolso do dólman, peguei na G3 e fui para uma trincheira despejar os carregadores na escuridão. Quando a festa acabou, saquei da posta e comi-a. Soube-me pela vida. E assim foi o meu Natal.

(...)

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Título: Novas Histórias de Natal

© Copyright José Leon Machado e Fernanda Macahiba

Ilustração da capa: Fernanda Macahiba

Todos os direitos reservados

Edições Vercial, Braga, 2011

ISBN: 978-989-700-039-3

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