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Inês Lourenço nasceu no Porto em 1942. É licenciada em Línguas e Literaturas Modernas (Estudos Portugueses) pela Faculdade de Letras da Universidade do Porto. Trabalhou nos CTT e no Ensino Secundário. Publicou os seguintes livros de poesia: Cicatriz 100%, Editora das Mulheres, Lisboa, 1980,.(prefácio de Maria Isabel Barreno); Retinografias, idem, Lisboa, 1986; Os Solistas, Limiar, Porto, 1994; Teoria da Imunidade, Felício & Cabral, Porto, 1996; Um Quarto com Cidades ao Fundo – poesia reunida (1980-2000) incluindo mais vinte inéditos, Quasi Edições, Vila Nova de Famalicão, 2000. A Enganosa Respiração da Manhã, Asa Editores, Porto, 2002. Principais colaborações em Antologias: Antologia de Poesia Contemporânea, O Poeta e a Cidade, organizada por Eugénio de Andrade, Campo das Letras, Porto, 1996, 3ª edição, Asa Ed., Porto, 2001; Aproximações a Eugénio de Andrade, Asa Ed., Porto, 2000, 2ª edição, 2001; Vozes e Olhares no Feminino, Ed. Afrontamento, Porto, 2000; Das Tripas ao Coração, Antologia trilingue (português, francês e inglês), Campo das Letras, Porto, 2001; Homenagem a Júlio / Saúl Dias, Quasi Ed., V. N. Famalicão, 2001; Ao Porto, Colectânea de Poesia sobre o Porto, Publicações D. Quixote, Lisboa, 2001; O Futuro em Anos-Luz – 100 anos – 100 poetas – 100 poemas, Quasi Ed., V. N. Famalicão, 2001; Assinar a Pele – Antologia de poesia contemporânea sobre gatos, Assírio & Alvim, Lisboa, 2001; EnCantada Coimbra – Antologia de poesia sobre Coimbra, D. Quixote, Lisboa, 2003. Colaborou com poesia em diversas publicações portuguesas, como: JL-Jornal De Letras, Artes e Ideias, Cadernos de Serrúbia, Colóquio-Letras, etc. e também em revistas de poesia de Espanha, Itália e França (Página – cien años de poesia portuguesa, Tenerife, – Ánfora Nova-Mujer y Poesía, Córdoba, – Hablar/Falar de Poesia, Badajoz, – Bolletario 4, Modena, – Europe, Paris, 2000, etc.) com poemas que foram traduzidos nas respectivas línguas. Coordenou e editou desde 1987, os Cadernos de Poesia – Hífen, com 13 números editados, na sua maioria, temáticos, publicação de carácter inter-geracional, em que têm participado, com colaborações inéditas, grande parte dos poetas portugueses actuais, bem como poetas de outras línguas. Participou em diversos eventos dedicados à Poesia, entre os quais destaca: Bibliothéque Faidherbe, Paris, 2000; Encontros com Poetas, Fundação Eugénio de Andrade, 2000; Vozes e Olhares no Feminino, Porto 2001, Biblioteca Almeida Garrett, com Teolinda Gersão e Isabel Allegro de Magalhães, 2001; 4º Encontro Internacional de Poetas, Coimbra, Biblioteca Joanina, 2001. POEMAS
Rua de Camões A minha infância cheira a soalho esfregado a piaçaba aos chocolates do meu pai aos Domingos à camisa de noite de flanela da minha mãe Ao fogão a carvão à máquina a petróleo ao zinco da bacia de banho Soa a janelas de guilhotina a desvendar meia rua surgia sempre o telhado sustentáculo da mansarda obstáculo da perspectiva Nele a chuva acontecia aspergindo ocres mais vivos empapando ervas esquecidas cantando com as telhas liquidamente percutindo folhetas e caleiras criando manchas tão incoerentes nas paredes de onde podia emergir qualquer objecto E havia a Dona Laura senhora distinta e a sua criada Rosa que ao nosso menor salto lesta vinha avisar que estavam lá em baixo as pratas a abanar no guarda-louça O caruncho repicava nas frinchas alongava as pernas a casa envelhecia Na rua das traseiras havia um catavento veloz nas turbulências de Inverno e eu rejeitava da boneca a imutável expressão A minha mãe fazia-me as tranças antes de ir para a escola e dizia-me muitas vezes Não olhes para os rapazes que é feio. Estendais Em alguns invernos mais chuvosos, em Miragaia que foi a Madragoa de Pedro Homem de Mello, o Douro salta a margem e entra pelos arcos onde se demora no rés-do-chão das casas, por duas madrugadas. Mas são os estendais, à janela agitados pelo vento nas abertas da chuva, que nos trazem a urgência e a constância dos corpos, nas mangas pendentes de camisas, camisolas ou na roupa interior, última margem dos íntimos rios, onde os poliesteres aboliram os felpos, os linhos as cambraias. Só a cor branca dos lençóis teima lá no alto, a abrir velas ao desejo do sol e à memória de obscuras lavadeiras, que faziam heróicas barrelas na espuma inocente do sabão. Ícaro Um cão pertence mais á Terra, aos seus limites, até ao último rio. Mas ao que vive na casa em frente, foi dado este nome volátil. Quando só, ele constrói, como quase todos os cães, aquele som agudo de sobrevoar ausências, que faz do regresso de qualquer lazarento dono, o latido solar da alegria. Satélite Os meus olhos acolhem um bando de reflexos, invisíveis a horas mais sombrias, na luz aberta deste fim de Junho. Vêm ao meu encontro os grandes plátanos do jardim, ameaçados pelas prováveis escavações do Metro. Por ora ainda matizam os rostos dos passantes e a penumbra das janelas. No passeio das paragens de autocarro para Ermesinde, Areosa e outros debruns urbanos, o volume dos corpos recorta-se quadriculado pela luz. Seios e estômagos transferem-me para um estranho país de aleitamento e digestões. Sigo num culpado exílio a dobrar a esquina e inclino os passos para o Satélite,onde regresso ao aroma navegável do cimbalino. Guilhermina Suggia (variações sobre um retrato) 1. No escarlate do vestido entre os joelhos avulta o versátil companheiro que em voz grave lhe responde desde esse Porto marítimo da infância, muito antes da era dos petroleiros e da boçalidade dos banhistas. 2. O arco descreve o intenso itinerário de Leipzig a Paris, de Berlim a Varsóvia, o fascínio dos palcos, o secretismo dos camarins, na arritmia do pulso que o fulgor persegue. 3. Num crescendo vibrátil desenha o andamento, seus motivos ascendentes de harmónica tensão. E na pausa final, que um ímpeto antecede o arco se suspende augúrio e êxtase. 4. No atelier londrino de Mallord Street, o pintor fixa o instante de uma metamorfose. Na tela cresce a silhueta unida ao Stradivarius, num corpo mútuo de exótica mariposa, olhos cerrados no meridional abraço. Nem Pablo, o virtuoso, nem qualquer outro amante, desatará jamais esse abraço sem fim. I Will kiss thy mouth Do fundo da cisterna a tua voz eleva-se e nenhuma masmorra abafa este ardor por ela aceso, no derradeiro véu, a minha pele. Nem as proféticas maldições, nem o teu repúdio, nem a luxúria do tetrarca me impedem de cumprir o mandamento primeiro da paixão: a colheita da tua face. Última véspera Agora que um longo inverno se aproxima com os seus labirintos de sombra, regresso àquela véspera de onde se parte sempre, acesos os afluentes da espera ou as fulvas crateras da guerrilha. Agora que as asas do silêncio se insinuam, na crescente mancha dos espelhos, recebo os teus olhos como um recém-nascido, vulnerável e combalido pela luz recente, recebe a água do seu primeiro banho. Miramar Acender um cigarro na praia, proteger o difícil estertor da pequena chama. Anular o vento na manga do teu casaco. Reter preso entre os dedos o princípio breve dessa efémera combustão. Vagas A colcha da cama desfeita é agora mais leve e mais clara. As sandálias brancas enviaram ao armário, a sombra impermeável das botas. No lugar do gorro de lã, demora-se hoje um leve chapéu de palha. Algumas plantas secaram, mas o calor dos corpos libertou os lençóis da sua humilde tarefa, lançando-os longe como vagas de Agosto. Vítimas O gato reinava no terraço entre hidrângeas, sardinheiras e muros, silencioso e súbito na ferida que rasgaria algum gorjeio. Muitas mortes de asa incauta, na cobiça de larvas ou insectos em sucessivos Maios, justificaram o fulgor das garras, o espinho certeiro entre veludos. Agora que se foi o vivaz caçador, na garra letal dos anos, novos bandos de pardias inundam o terraço sem gato. Cantiga O gosto irrecuperável dos frutos secos nos invernos da infância, o estalido das cascas quando partíamos aquelas pulsações de madeira, sarcófagos mais que perfeitos arrancados a algum coração de árvore. Remorso Durante a leitura nocturna descia, às vezes, as escadas e procurava no escuro, dentro de um cesto, uma forma redonda. Na quadra iluminada do quarto, mordia depois a maçã vermelha escura. Era enorme o ruído dos dentes, no silêncio dessa hora tardia e irremediável a culpa de ter destruído aquela polpa húmida de onde pendia o descarnado pé no íntimo saber de pequenas sementes que podia perfeitamente ter apodrecido em paz. As Tristes Claridades O Verão expulsa o húmido alento das casas. Desertas desfazem o tépido novelo que as habita em refúgio. Pastoras dos sentidos estão agora de olhos cerrados. Ficará algum pequeno insecto, predador de ausências, até que alguma lâmpada, de súbito acesa lhe ilumine o corpo ressequido. Cinzas que não voltam ao mar. Prado do Repouso Adoece os olhos este bric-à-brac marmóreo, os esmaltes, as jarras, a caótica cenografia dos jazigos, hoje que todos garantem a sua última propriedade horizontal. Habitamos um corpo, tão fácil de ferir, túnica de sangue, escudo de água, para o fulgor da vida foi-nos dada esta veste, não se sabe para que perecível eternidade. Bonjardim 1. Uma janela de guilhotina golfava na rua, vozes de barítono rouco e contralto agreste, num vibrato de raivas do libreto diário, onde há muito ou há pouco, se teriam amado. 2. Ao entrar no quiosque nesta tarde de névoa, para comprar um jornal qualquer, uma criança pediu algo que não entendi. Seria uma moeda para um chiclet? Perguntei ao homem sentado atrás das revistas do coração e dos diários da bola, de quem seria a criança, como se pudesse ser de alguém, um ser tão súbito, nascido da genealogia indecifrável da tarde. 3. Vindo do Marquês, o autocarro chiava na curva estreita, soltando os seus vapores de gasóleo, e num portal surgia um gato pardo para o qual me inclinei, sabendo que fugiria ao contacto da minha mão, ou apenas ao esboço de carícia, como fazem os gatos, tão fugidios na presença de estranhos. Mas o animal no instante do recuo, aceitou o deslizar dos meus dedos, em troca de amáveis energias. E uma longa saudade subiu-me pelo braço, no arquear festivo daquele pequeno tigre. Post-Card (os velhos, os pombos, os gatos) Alguns habitantes queixam-se dos pombos. Do mal que fazem às fachadas, às estátuas, à pintura dos automóveis. Os pombos não voam a gasolina e têm humaníssimos hábitos como a gula, as rivalidades do cio, a sede e a urgência de defecar. Detestam coleiras, gaiolas, amparos de casota, ausência de jardins e adornos de penas alheias. E por este divino despojamento recebem, às vezes, algum milho displicente dádiva de crianças para a fotografia, ou de benignos velhos reformados. Algumas mulheres continuam a socorrer os antiquíssimos (e terrestres) gatos vadios. Gatos da minha infância. Dos muros, das traseiras, dos quintais - o Sindbad, a Pardoca - com restos de arroz em papéis engordurados. Carinhosas velhas, atentas à famélica e materna condição das ninhadas, enquanto os pombos e os velhos debicam espaços de pedra onde levavam asas e entre todos assoma, por instantes, a decaída aliança entre o Céu e a Terra. Ária É belo o tempo de Inverno, no silêncio, a lenha húmida das maternas canções da chuva. Na lentidão de Janeiro fica mais longe a morte. As aves habitam nos beirais como príncipes destronados. Glenn Gould a Thomas Bernhard Procuras o som, a morte de ti mesmo, centro do teu corpo a percussão que sonhas límpida, respiras como as cordas vibram nessa invenção de vozes mutuamente perseguidora. Célere e luminoso expulsas da pauta os ornatos falsos, os amantes fáceis, desapossado estás de ti e possuído pela audível construção impossivelmente perfeita Steinway Glenn, Glenn Steinway só para Bach. |
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